lambda quotidien

  Cour d'un lycée à la tombée de la nuit, sous un ciel d'été bleu profond. La lune peu à peu s'épanouit. Les pigeons se blottissent sur le zinc des toitures, au premier balcon. Les hirondelles désertent leurs loges et ne cessent de voler. Une pianiste aux dos et pieds nus. Ses notes de piano nous effleurent, gracieuses et sensibles. Pavane pour une infante défunte. Plaisir de l'instant, mélodie veinée de mélancolie. Des notes u n peu comme une musique de film, un peu comme " les choses de la vie "... Une séparation qui se voudrait digne, maîtrisée, froidement cérémonieuse mais l'émotion est la plus forte.  Des larmes que l'on voudrait contenir, cacher mais le souffle nous manque, la voix vacille, le cœur se déchire. Tourments d'un adieu. D erniers échanges, derniers regards, derniers tendres baisers.  Une souvenance, bonheur d'un moment passé ensemble. Guetter les dernières pulsions de vie , de plus en plus faibles, naître un espoir : la vie r...

  L'épi semeur. Les folles avoines ondulent, titubent, ivres de soleil. Leur chevelure blonde blanchit à l'excès, mitraillée de lumière. La terre se meurt. La terre est empaillée. Une bête sauvage dont l'expression se fige, privée de son sang, privée de son eau. Sa peau tannée, vieux cuir râpé, perd ses poils, prend la poussière. Des mites incendiaires la dévorent de l'intérieur. Les arbres fauves se déplument, plombés. Soleil de plomb. Chaume. Les pailles ont siroté toute l'eau de la terre. Tout devient paille, paillasse, désespérément sec, sans ombre, brûlé. Le ventre des cumulus a pris couleur fumée. Le feu, ultime déchéance. Photo par lambda quotidien

  Fleur soleil, sunflower, Sonnenblume. Tournesol, jaune intense de tes franges ébouriffées, édredon de pollen pour bourdons câlins. Bientôt les mésanges viendront te piller jusqu'à ta dernière graine ! Soleil aimant, aimable, souriant, conciliant, tout le contraire de l'astre qui accable… Florilège héliotropique, bouquet de saison, entre été et automne… Et les heures marquent leurs roues Sur les cadrans des tournesols. L'autre plaine, Emile Verhaeren Je suis le tournesol inquiet qui se dresse, Sa vie est suspendue aux feux divins du jour… Les rides, Jeanne Perdriel-Vaissière Le jardin désolé conserve un tournesol, Un seul, un peu sauvage, et tout comme un vieux faune, Avec sa tête lourde et sa couronne jaune.      Un fléau, Léon Pamphile LeMay Et le jardin constellé de fauves tournesols Que viennent becqueter maintenant les oiseaux,      Retour triste, Stuart Merrill Nous passons à côté du vieux cimetière dans lequel dorment à jamais cinq ou six génér...

  Il a plu. Quinze gouttes tout au plus. Tant attendue. Peine perdue. Se contenter du superflu. Roucoulements sentencieux du pigeon, passablement péremptoires, col blanc ramier bien ajusté, petit pantalon propret de plumes grises. La tourterelle, elle, grise, col noir, discrète, tranquille, voix douce, plus consensuelle. Verveines. Ma verveine de Buenos Aires, aérienne, élégante. Ses bras géométriques élancés, à danser. Comme un air de bandonéon, milonga. Ma verveine citronnelle, feuillage vert discret, subtilement parfumé, infusé. Compagne de mes soirées d'écriture. Image par Annette Meyer de Pixabay

La lune et Vénus se sont saluées, dans le ciel bleu immaculé d'une nuit d'été, tout juste ourlé d'orange poudré. Eté tout-puissant ! Veux-tu tout nous donner, au même moment, impatient, ardent, tyran ? Canicule, je n'aime pas vraiment ce mot. Et pourtant, cela nous invite à contempler le ciel étoilé ! Orion, le chasseur, et ses deux chiens ! S'il faut trouver un agrément en ces temps chauds, retenons Sirius, étoile la plus brillante du ciel, dans la constellation du Grand Chien, et Procyon, très brillante également, dans la constellation du Petit Chien. Le premier matin, le premier matin du jour d'après, d'après ce qui nous a marqué. Evènement positif, évènement négatif, le premier matin d'après a souvent une saveur, une valeur différente. Après la canicule, après le repli dans une vie obscure de taupe, aveuglée, à quoi ressemble-t-il ce premier matin-là ? L'air plus frais du vent d'ouest nous embrasse légèrement. Nos sens plus attentifs à ce qui...

  Le soleil décline et pourtant ses rayons avancent encore, passent sous la casquette de l'abri, dépassent avidement la limite de courtoisie que je leur avais assignée. Ils s'en moquent, les incendiaires ! Ils brûlent le sol, ils brûlent les nus pieds. La lumière engloutit le banc qui devient infréquentable. L'incendie irradie, la canicule nous étouffe dans ses tentacules. Deux papillons blancs virevoltent dans le ciel azuré. Battements d'ailes. Est-ce l'amour ? Les papillons ont-ils un cœur ? Lavande à peine effleurée, son parfum bleu apaisant entre mes doigts. Lavande à peine fleurie, pollen bleu, premier bourdon. Image par Annette Meyer de Pixabay

Lucanes cerfs-volants et lampyres. Jeux d'influence. Histoires d'amour. Tragédies. Pour une saga de l'été ! Saint-Pierre-des-Corps. Saint-Jean-du-Doigt. Saint-Dos. Saint-Front. Saint-Genou. L'île d'Yeu. Destinations vacances, d'anatomie, ma planche, sous le bras ! Les arbres murissent leurs fruits : et moi, qu'aurai-je fait de mon été ? ~ ~ ~ ~ ~ Un poème pour "être en été" : je me souviens de ces vers souvent récités par mon père, autour de la table, au déjeuner, à l'ombre des feuillages… Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine; La terre est assoupie en sa robe de feu. (…) Parfois, comme un soupir de leur âme brûlante, Du sein des épis lourds qui murmurent entre eux, Une ondulation majestueuse et lente S'éveille, et va mourir à l'horizon poudreux. Extrait de Midi de Charles-Marie LECONTE DE LISLE Image by Leopictures de Pixa...

  Le papier froissé de la fleur de ciste. Aucun vent ce matin, le coquelicot, immobile, n'oscille, ni ne vacille. Les bignonias débordent le mur du Jardin Divers, s'appuient, sans vergogne, sur les glycines défleuries, envoient leurs notes de trompette, cuivrées et orangées, pour qui sait les imaginer !...Bignonia social club ! Photo par lambda quotidien

  Une rose, fatiguée, se fane, la tête posée sur les canisses. L'amie chicorée absorbe l'été, des fleurs comme des soleils, bleues. La musique tellurique diffusée par les fleurs gramophones, roses et blanches, des liserons. Un chant de la terre indicible.

Comment parler de musique avec des mots ? Ceux-ci ont certes leur propre musicalité, les phrases ont elles-aussi leur propre rythme. Mais, décrire ce qu'une musique génère en nous est chose difficile. Pourquoi celle-ci nous plaira plus qu'une autre ?  Mystère d'une réceptivité, d'une réciprocité. Les proches nuits d'été m'encouragent à vous présenter  le  concerto n° 2 pour piano de Brahms, l'une de mes œuvres préférées ! Flash-back : bobine 1989. Walkman Sony. Cassette Deutsche Grammophon, étiquette grise, face A, face B.  Les belles nuits d'été, les plus courtes, les plus faciles à apprivoiser, il m'arrivait de sortir dans le jardin, entre chien et loup, casque sur les oreilles, écoutant Brahms et contemplant le ciel étoilé. Une musique romantique pendant laquelle je ne m'ennuie jamais, chaque mouvement m'emmenant sur des chemins imaginaires et sensibles. Les premières notes de cor comme une vallée lointaine. Vingt secondes d'exquise v...

  Vanille - Fraise, marguerites et digitales, combo rafraîchissant sur terre-plein central. Le parfum du tilleul en fleurs : aucun autre parfum ne saurait mieux me guider dans son sillage, hormis sans doute celui de mon amie. Bienheureuse la nuit grillonnante où les étoiles s'allument une à une. S'il existe des moments où l'on ne doit penser à rien, celui-ci en est un. Photo par lambda quotidien