fragments 26-020

 

L'épi semeur. Les folles avoines ondulent, titubent, ivres de soleil. Leur chevelure blonde blanchit à l'excès, mitraillée de lumière. La terre se meurt.

La terre est empaillée. Une bête sauvage dont l'expression se fige, privée de son sang, privée de son eau. Sa peau tannée, vieux cuir râpé, perd ses poils, prend la poussière. Des mites incendiaires la dévorent de l'intérieur. Les arbres fauves se déplument, plombés. Soleil de plomb.

Chaume. Les pailles ont siroté toute l'eau de la terre. Tout devient paille, paillasse, désespérément sec, sans ombre, brûlé. Le ventre des cumulus a pris couleur fumée. Le feu, ultime déchéance.

Photo par lambda quotidien