lambda quotidien

  Des gens sont aigris, comme des cornichons. Les pickles sont à la mode. Une cohorte de coquelicots colonise mon jardin. Leurs cocardes de soie rouge honorent la brise qui les oscille tendrement. Qui est cette femme qui parfois me rend visite la nuit ? Le moment est doux. Je voudrais me souvenir de son visage mais celui-ci s'évanouit en même temps que mon rêve finit. Image by  Lukáš Jančička de Pixabay

  Maintenant que les feuilles sont revenues, que l'impérieuse industrie chlorophyllienne s'est activée, les arbres sont redevenus égaux, tous vêtus. Dans leur boîte à couleurs, du bleu ? du jaune ? Du vert primaire, natif. Pour mille nuances, mille formes découpées, mille façons de vivre au vent. Ne pas se contenter de marcher parmi les arbres. Lever les yeux vers les feuillages. Saisir les jeux de lumière, le bleu du ciel dans l'interstice. J'aime la rue musicienne. Des cordistes s'affairent en façade. Des accords de guitare jouent un blues  behind the bow-window . Une ouverture d'opéra. Un violon s'échine sur La force du destin,  allegro agitato e presto . Une flûte enchante la rue traversière. Trouver la fenêtre laissée ouverte, comme chercher l'oiseau chanteur dans le bosquet. Photo par lambda quotidien

  C'est un banc, presque japonais. Le héron nous ignore, le regard tendu vers les profondeurs de l'eau. Le rhododendron nous observe, de ses mille fleurs roses. Le petit chien vient chercher des caresses. Des gens font trop de bruit. Il faut que je t'entende. C'est un banc de midi, posé à la lisière des camélias et du labyrinthe de nos pensées. La vue est dégagée, l'ombre est justement dosée, le grand cèdre veille sur nous. Des gens nous importunent. Il faut que je t'entende. C'est un banc périphérique, plus lointain, où nous sauver. Au pied d'un arbre repère, repaire. La rivière s'enfuit aussi. Rien ne nuit. Paroles de thé, thé à la rose. Photo par lambda quotidien

  Le soleil me brûle la peau. Devenir cloporte ? Cloporte colportant, clopportuniste ? Vivre en zone sombre et humide. Ne sortir qu'aux heures clandestines. Les amours de loriot se chantent dans le feuillage bruissant des frênes. Discrètement derrière le  moucharabieh. Eschscholzia et coquelicot, les cousins de pavot. L'un joue avec le feu, allume ses flammèches, vives comme des oranges. L'autre, c'est l'amour, le rouge baiser, la passion intense. Tous deux, une vie fragile. Image by Cornelia Schneider-Frank de Pixabay

  Ce livre qui parle de la fin de l'Allemagne de l'Est a reçu l'International booker prize en 2024. Son titre - Kairos - emprunté à la mythologie grecque évoque le " dieu de l'instant propice ". La rencontre entre Hans et Katharina, les deux personnages principaux, est-elle l'œuvre de Kairos ? Une histoire d'amour très singulière va naître puis mourir entre ces deux personnages, au terme d'une longue agonie, complexe, habitée de questionnements qui m'ont semblé interminables. Était-ce le but de l'autrice de nous faire ressentir cet amour / désamour, parfois violent, pesant, dont on perçoit dès le début qu'il ne pourra pas durer ? De nous faire ressentir le temps long de l'emprise psychologique, de la mainmise sur les libertés individuelles ? Comme le temps qui va s'écouler entre l'arrivée au pouvoir d'un régime autoritaire et sa chute ? J'ai attendu avec impatience la chute du Mur de Berlin qui est relatée a minima d...

  Je ne pensais pas m'aventurer dans les lignes droites du classicisme pour trouver mon inspiration mais il s'est produit un heureux vagabondage où l'iris a rencontré un de mes thèmes favoris… Nicolas Boileau, contemporain de Louis XIV, ami de Molière, rédigea ce sonnet,  à l'âge de dix-huit ans,  pour l'une de ses nièces tout aussi jeune que lui. Force du sentiment et déchirement de l'absence à jamais. Amitié fidèle Parmi les doux transports d’une amitié fidèle, Je voyais près d’Iris couler mes heureux jours; Iris que j’aime encore, et que j’aimai toujours, Brûlait des mêmes feux dont je brûlais pour elle: Quand, par l’ordre du ciel, une fièvre cruelle M’enleva cet objet de mes tendres amours; Et, de tous mes plaisirs interrompant le cours, Me laissa de regrets une suite éternelle. Ah! qu’un si rude coup étonna mes esprits! Que je versai de pleurs! que je poussai de cris! De combien de douleurs ma douleur fut suivie! Iris, tu fus alors moins à plaindre que moi:...