lambda quotidien

  Comment une chanson "légère" de l'été me fait découvrir un prix Nobel de littérature allemand ? La première fois que j'ai entendu la chanson de Manon Lisa, Le Petit Pêcheur , j'ai d'abord cru qu'il s'agissait d'une communication institutionnelle pour la défense des travailleurs ou des fonds marins… La seconde fois, je me suis dit que le message véhiculé était simple mais plutôt sympa… C'est l'histoire d'un p'tit pêcheur Et l'histoire de tellement d'gens On t'fait croire que le bonheur C'est courir après l'argent On te dit "gagne ta vie" Comme si vivre suffisait pas Pas besoin d'un grand navire Pour atteindre c'que t'as déjà Cette chanson m'a intriguée, j'ai voulu en savoir plus. Quelle surprise ! Cette chanson est pour partie inspirée d'un texte au très sérieux titre de  Anecdote pour l'abaissement de la morale productiviste ! C'est Heinrich Böll, un des plus grands éc...

Même si tu ne dors pas, là-bas, Au moins peut-être … Pourras-tu apercevoir les étoiles ? T'abandonneras-tu aux stridulations des grillons ? Te laisseras-tu charmer par d'autres sirènes ? T'assommeras-tu de lourdes pages ? T'envelopperas-tu dans l'air frais de la nuit ? Frissonneras-tu comme les feuillages ? Apaiseras-tu ton souffle au vent léger ? Dompteras-tu les soubresauts de ton cœur ? Pourchasseras-tu tes fantômes ? Auras-tu moins peur de l'orage ? Auras-tu trouvé un point de fuite ? Auras-tu trouvé un point de chute ? Auras-tu trouvé ton point d'honneur ? Auras-tu retrouvé un souvenir aimant ? Auras-tu retrouvé une nature refuge ? Frôleras-tu un paradis aride et fragile ? Eloigneras-tu l'enfer sournois ? Divagueras-tu corps et âme ? Marcheras-tu sur le chemin des belles-de-nuit ? Plongeras-tu les yeux dans les ténèbres épaisses ? Chercheras-tu une lumière ? Masqueras-tu les horloges ? Tueras-tu le temps ? Laisseras-tu la porte ouverte ? Souriras-tu...

  L'épi semeur. Les folles avoines ondulent, titubent, ivres de soleil. Leur chevelure blonde blanchit à l'excès, mitraillée de lumière. La terre se meurt. La terre est empaillée. Une bête sauvage dont l'expression se fige, privée de son sang, privée de son eau. Sa peau tannée, vieux cuir râpé, perd ses poils, prend la poussière. Des mites incendiaires la dévorent de l'intérieur. Les arbres fauves se déplument, plombés. Soleil de plomb. Chaume. Les pailles ont siroté toute l'eau de la terre. Tout devient paille, paillasse, désespérément sec, sans ombre, brûlé. Le ventre des cumulus a pris couleur fumée. Le feu, ultime déchéance. Photo par lambda quotidien

  Fleur soleil, sunflower, Sonnenblume. Tournesol, jaune intense de tes franges ébouriffées, édredon de pollen pour bourdons câlins. Bientôt les mésanges viendront te piller jusqu'à ta dernière graine ! Soleil aimant, aimable, souriant, conciliant, tout le contraire de l'astre qui accable… Florilège héliotropique, bouquet de saison, entre été et automne… Et les heures marquent leurs roues Sur les cadrans des tournesols. L'autre plaine, Emile Verhaeren Je suis le tournesol inquiet qui se dresse, Sa vie est suspendue aux feux divins du jour… Les rides, Jeanne Perdriel-Vaissière Le jardin désolé conserve un tournesol, Un seul, un peu sauvage, et tout comme un vieux faune, Avec sa tête lourde et sa couronne jaune.      Un fléau, Léon Pamphile LeMay Et le jardin constellé de fauves tournesols Que viennent becqueter maintenant les oiseaux,      Retour triste, Stuart Merrill Nous passons à côté du vieux cimetière dans lequel dorment à jamais cinq ou six génér...

  Il a plu. Quinze gouttes tout au plus. Tant attendue. Peine perdue. Se contenter du superflu. Roucoulements sentencieux du pigeon, passablement péremptoires, col blanc ramier bien ajusté, petit pantalon propret de plumes grises. La tourterelle, elle, grise, col noir, discrète, tranquille, voix douce, plus consensuelle. Verveines. Ma verveine de Buenos Aires, aérienne, élégante. Ses bras géométriques élancés, à danser. Comme un air de bandonéon, milonga. Ma verveine citronnelle, feuillage vert discret, subtilement parfumé, infusé. Compagne de mes soirées d'écriture. Image par Annette Meyer de Pixabay

  Maxime Jolivel, entre Bretagne et Québec ! Vous vous souvenez ? Je l'avais invité dans mon article sur Joséphine Bacon, poétesse innue. Faire chemin avec Maxime Jolivel, c'est raviver un rêve de gosse. Suivre le cours d'un ruisseau, celui où nous allions jouer, enfants, l'explorer jusqu'à sa source. L'origine de l'eau est toujours un mystère. Voir l'eau sourdre, d'abord intime, infime, puis confiante s'épancher dans telle ou telle direction. Il y a ici une magie profonde, interstitielle, aquifère. Ce modeste ruisseau, au creux d'un vallon léger, n'est qu'un fin trait bleu anonyme sur la carte topographique officielle. Un ruisseau éphémère, pointillé bleu, existait aussi lorsqu'il pleuvait assez pour mettre en eau le chemin creux, en contrebas du village. Au printemps, c'était un formidable univers d'aventures enfantines, au chant des oiseaux et premiers soleils. En hiver, nous le regardions, inquiets de savoir jusqu'...