lambda quotidien

  J'ai laissé ouvert mon dictionnaire à la page des rêves. Je me demandais d'où venait ce mot… Rêver aurait une lointaine parenté avec vagabonder. J'ai souri en pensant à mes vagabondages ! Le rêve, ce à quoi on n'ose croire, ce qui nous semble trop beau pour être vrai, pour être vécu. Lorsque j'ai vu Clou arriver sur la scène, c'était un peu comme un rêve. Malgré tout ce à quoi nous avons accès aujourd'hui via le net, il y a toujours l'instant magique où l'artiste entre en scène et se dévoile. Spectacle vivant ! C'est particulièrement vrai pour Clou que j'ai rencontrée un peu par hasard, sur le net. Je cherchais une chanson qui parlait d'amitié et j'ai trouvé " mon épaule " qui s'est imposée à moi, un hymne simple et sincère, essentiel. Par cette petite porte, je suis entrée dans l'univers de Clou. Sa voix singulière, son écriture, son charme, le reflet de la lumière sur sa guitare. Clou nous emmène souvent en terr...

  Un soleil timide se lève comme une lune pâle, dans un ciel diaphane, papier japonais washi. Les fleurs s'envolent déjà et chutent, chut ! Magnolia piétiné sur trottoir, confettis de cerisier sur pare-brise. Bientôt la neige légère des pétales. Les muscaris colonisent l'herbe verte, comme une troupe de petits soldats de plomb, sous leurs oriflammes bleues. Les iris hérissent leurs feuillages pointus, à la vitesse de la lumière. La primevère officinale érige sa tige périscope, guettant fossé et alentours. Un poème pour être en printemps 🌼 Un oiseau chante, l’air humide Tressaille d’un fécond bonheur, Un secret puissant et languide Traine sa vapeur, sa moiteur. Ah ! sur toute la douce Europe Voici que s’éveille et s’étend – Parfum d’ambre et d’héliotrope, – Le romanesque du printemps ! Dans le dur branchage circule La sève tendre aux tons d’azur ; L’eau semble en fleur ; la renoncule Scintille comme un ruisseau pur. Les oiseaux jettent l’étincelle De leur acide, frêle voix, Par...

Textes composés en atelier / challenge d'écriture Elen ( Komzoù Ecriture ) nous a proposé de nous inspirer de l'ouvrage de Milène Tournier " Je t'aime comme " pour écrire nos propres déclarations d'amour... J'ai passé ma journée à dire "je t'aime" en cherchant mes idées...Cela donne plutôt le sourire et des textes étonnants... Je t’aime comme un cimetière Je t’aime comme un alignement de stèles Je t’aime comme on suce les racines Je t’aime comme on croque les morts Je t’aime comme un produit en croix Je t’aime comme un abonné absent Je t’aime comme la pluie sur mes joues Je t’aime comme une nuit sans fin Je t’aime comme une paix au ciel Je t’aime comme une marche funèbre Je t’aime comme l’air d’un requiem Je t’aime comme un gisant de marbre Je t’aime comme une mémoire d’outre-tombe Je t’aime comme une abeille sur un chrysanthème   Je t’aime comme une roseraie Je t’aime comme une histoire à l’eau de rose Je t’ai...

  Le parfum des poires anciennes , Alte Sorten en allemand. Extrait de la 4ème de couverture : " Dans ce roman lumineux, Ewald Arenz évoque la rencontre de deux âmes blessées qui, ensemble, vont trouver leur place dans le monde. Eloge de la différence et de la liberté, à l'image des multiples variétés de fruits qui poussent dans le jardin de Liss sans laisser la main de l'homme les façonner, Le parfum des poires anciennes est un hymne à la nature et à l'amitié." Ecrit par Ewald Arenz, écrivain allemand contemporain, ce roman qui a connu un grand succès m'a plu. J'ai eu envie de croire à l'histoire de Liss et Sally, née du hasard d'une rencontre. Une rencontre d'abord rude, rugueuse puis interactive, essentielle, structurante. Je les ai quittées à regret lorsque j'ai achevé la lecture de ce roman. Ambiance travaux de la ferme, une attention portée à la nature et au rythme des saisons, sorte de nature writing  à l'allemande. Un roman fe...

Bric-à-brac des caniveaux. Loin des déchets immondes et perfides s'ouvre une poésie du par terre. Un ourlet de pantalon. Une assiette de falafel. Des verres ballons. Une cervelle en plastique. Un poireau explosé sur la chaussée. Les petits ruisseaux font les grandes rivières. Misère. Je marche. Les vignes taillées, les premières ficaires aux adrets des talus, le ruisseau en crue. Le vent qui me glace les oreilles, le vent doux dans les branches de pin, l'eau qui cascade dans la pente du fossé. Ma chère lande fleurie. Les piaillements des moineaux, le rapace, la grive et le merle aussi. Les nuages gris percés de soleil, l'horizon lumineux. Le parfum du daphné. Je ne veux retenir que cela. Retour des cirrus dans le bleu du ciel. Les draps ondulent sur le fil à linge. Premier papillon. Mon bourdon s'envole, le bourdon bourdonne. Image par Franz Schmid  de Pixabay

J'ai aimé apprendre l'allemand. J'étais la seule de ma famille à avoir relevé le défi. C'était donc une grande satisfaction personnelle d'avoir réussi à maîtriser les déclinaisons, à dompter des mots imprononçables, à apprivoiser des constructions de phrases rigoureuses, à tracer des eszett. Même si aujourd'hui j'ai quasiment tout oublié, je garde comme un lien affectif avec cette langue et je me désole que l'allemand n'attire plus. A l'évocation de vacances en Allemagne, la plupart des gens prennent une mine "consternée". Je pense que pour beaucoup d'entre nous, en association d'idées automatique avec le mot Allemagne, c'est le mot guerre qui viendrait. Et c'est sûrement un peu mon cas aussi. Je vous raconterai peut-être un jour l'histoire du petit carnet rouge qui me relie personnellement à cette période sombre. C'est mon devoir de mémoire. Mais j e veux ici aller au-delà, aller vers ce qui peut rassembler.  Il...