lambda quotidien

  Le soleil décline et pourtant ses rayons avancent encore, passent sous la casquette de l'abri, dépassent avidement la limite de courtoisie que je leur avais assignée. Ils s'en moquent, les incendiaires ! Ils brûlent le sol, ils brûlent les nus pieds. La lumière engloutit le banc qui devient infréquentable. L'incendie irradie, la canicule nous étouffe dans ses tentacules. Deux papillons blancs virevoltent dans le ciel azuré. Battements d'ailes. Est-ce l'amour ? Les papillons ont-ils un cœur ? Lavande à peine effleurée, son parfum bleu apaisant entre mes doigts. Lavande à peine fleurie, pollen bleu, premier bourdon. Image par Annette Meyer de Pixabay

Que sont-ils devenus ? Que sont-elles devenues ? Généralement, je n'aime pas ce genre de questions "faciles", un peu comme les "le saviez-vous ?" dans les magazines ou sur les paquets de chips… Mais hélas, ici, je pense que c'est vraiment la question de la situation ! Que sont devenus mes familiers réguliers, mes illustres anonymes ? Si Gilles, Josiane, Cassandre, Barbara et Jean-Charles se portent bien, Marc, Lady Gaga, Bertrand, Gilberte et Bérénice ne croisent plus mon chemin. J'ai perdu la moitié de mon effectif affectif. Je pense à des déménagements, à des mutations, à des GPS dérèglés, je n'ose imaginer le pire. En outre, certains ont déjà disparu avant que je ne vous les présente : Eddy, son doux visage ovale, tranquille, serein, petite veste en jean et casquette assortie Le jeune Marvin, costume trois pièces, casquette, un air de soul américaine Charles-Elie, la mine rabougrie, le corps tout entier légèrement incliné sur la gauche, les lèvres...

  Entendez ces maîtres plantains, conversant, du haut de leur tige, des Essais de Montaigne, portant, comme lui, une délicate fraise de dentelle ! Laissez au coquelicot une place dans votre jardin, comme un vagabond facile, comme un être gracile, comme un ami fragile. Le soir, après le feu du jour, à la pénombre humide, les parfums renaissent. La tendre rose suffocante, le doux tilleul épanoui, les cours et les animaux de ferme, le pot-pourri du colza, le champ de melon, le foin frais, la terre arrosée. Mais ton parfum, le tien, j'irai le chercher dans les ombres nocturnes, au clair de lune. Image par Annette Meyer de Pixabay

  Immersion en territoire innu... Pour autant qu'il soit possible de le faire depuis un bureau 45° Nord 1° Ouest,  je découvre un territoire, par la lecture. C'est une découverte beaucoup plus profonde, beaucoup plus intime, beaucoup plus sensible. Voyage  au Québec, vers la toundra, vers le cercle polaire. Par hasard, je découvre Maxime Jolivel par un livre de marche en Bretagne, entre Vilaine et Semnon. Coïncidence, il y parle des Innus : "De l'océan jusqu'à la source. C'est l'itinéraire qu'empruntaient les Innus il y a un siècle encore, alors qu'ils quittaient pour de longs mois leur village de la Côte-Nord du Saint-Laurent et s'enfonçaient profondément dans l'arrière-pays pour y passer la saison hivernale. La rivière était un axe de transit, un repère, un mode de déplacement, un garde-manger. Les ruisseaux étaient les routes secondaires. En les empruntant, ils accédaient à de nouveaux territoires, remontaient parfois jusqu'aux lacs d...

  Des gens sont aigris, comme des cornichons. Les pickles sont à la mode. Une cohorte de coquelicots colonise mon jardin. Leurs cocardes de soie rouge honorent la brise qui les oscille tendrement. Qui est cette femme qui parfois me rend visite la nuit ? Le moment est doux. Je voudrais me souvenir de son visage mais celui-ci s'évanouit en même temps que mon rêve finit. Image by  Lukáš Jančička de Pixabay

  Maintenant que les feuilles sont revenues, que l'impérieuse industrie chlorophyllienne s'est activée, les arbres sont redevenus égaux, tous vêtus. Dans leur boîte à couleurs, du bleu ? du jaune ? Du vert primaire, natif. Pour mille nuances, mille formes découpées, mille façons de vivre au vent. Ne pas se contenter de marcher parmi les arbres. Lever les yeux vers les feuillages. Saisir les jeux de lumière, le bleu du ciel dans l'interstice. J'aime la rue musicienne. Des cordistes s'affairent en façade. Des accords de guitare jouent un blues  behind the bow-window . Une ouverture d'opéra. Un violon s'échine sur La force du destin,  allegro agitato e presto . Une flûte enchante la rue traversière. Trouver la fenêtre laissée ouverte, comme chercher l'oiseau chanteur dans le bosquet. Photo par lambda quotidien