fragments 26-024
Pluie discrète dimanche après-midi. De l'intérieur, elle est presque invisible. Le fil à linge implore qu'on le déshabille, personne ne vient. Je marche sous les gouttes. La pluie tinte sur la tôle, parfume les poussières d'asphalte, tâche le sol en opus incertum , me touche le visage, je m'imagine la goûter. Les ficoïdes se ferment, n'y trouvant plus leur compte. Un arc-en-ciel rend hommage au soleil affaibli qui hésite entre nuages et éclaircie. Les vignes s'efforcent de nous renvoyer leur lumière, feuillage doré. Rouge sauvage les baies pulpeuses de l'églantier. Orange potager les potirons ventrus. Premières fumées de cheminée. Le premier feu d'automne, celui qu'on ose à peine. Le poêle est froid et humide, la flamme timide. La fumée tourbillonne, la flamme renonce. Il faudra recommencer. Aucun reproche, aucun regret. Une connivence, une confiance patiente. Vive et insaisissable, la flamme caracole maintenant. Comme un soleil de novembre, jamai...