lambda quotidien

  Avez-vous déjà contemplé l'arc-en-ciel ? rêvé du trésor caché à ses pieds ? récité les sept couleurs et envisagé les milliers de nuance permettant d'y parvenir ? Cet arc-en-ciel, c'est Iris qui vient à nous ! Iris, la messagère des dieux de l'Olympe, notamment d'Héra, la femme du puissant Zeus. Iris vient du grec iris qui signifie tout simplement arc-en-ciel. Amusant de constater qu'en espagnol, arc-en-ciel se dit arco iris! Iris fait ainsi le lien entre le ciel et la terre, entre les dieux et les hommes. En poésie, Iris peut être synonyme d'arc-en-ciel. On parle aussi d'écharpe d'Iris symbolisant l'arc-en-ciel. « […] Iris revêt son voile aux mille couleurs et, faisant resplendir dans le ciel la courbe de son arc, elle se dirige, pour exécuter l’ordre, vers la demeure royale que dissimule un nuage »  (Ovide,  Les Métamorphoses , XI, 589-591, traduction de Georges Lafaye). Ces vers sont illustrés dans une peinture de René-Antoine Houasse,  Morp...

  Quel plaisir de retrouver l'iris ! Sa fleur si élégante, tantôt velours, tantôt soie, tantôt froufrou. Fragile...Si le vent lui manque de respect, si la pluie l'assaille, si le froid ou la chaleur l'agresse, la fleur se fripera, se recroquevillera à jamais. La composition florale de l'iris mérite quelques mots de botanique : herborisons ! Les pétales sont la partie dressée de la fleur, les sépales la partie horizontale ou retombante, les tépales ?...les deux !  Faut-il préférer l'iris jaune des marais, iris pseudacorus , aux iris des jardins multiples et variés ? Il faut résolument aimer les deux, le sauvage et le bien ordonné.  Contrairement à la rose, l'iris est rarement évocateur de parfum. Et pourtant les parfumeurs y ont trouvé un trésor, bien caché, dans le rhizome des iris pallida, germanica ou florentina. Ingrédient de luxe obtenu au terme d'un long processus. Caractère noble et sensuel de l'iris, à fleur de peau. L'iris se plaît aussi à mo...

  Madame, Je vous attends, je vous espère, Comme un jour sans misère, Comme une nuit sans mystère. Je vous en conjure, Faites tomber les murs, Donnez-moi vos blessures. Je vous berce, Après l'abcès qu'on perce, Après la table qu'on renverse. Je vous attends, je vous espère, Comme le fruit d'une colère, Comme une graine semée en terre. Je crois vous apercevoir, Dans d'autres miroirs, Illusions illusoires. Je vous vois dans mes rêves, Mais ces rencontres sont trop brèves, Mais elles manquent de sève. Je vous attends, je vous espère, Dans ce vide où je me perds, Seule face à la mer. Je veux vous offrir Tout ce qui peut nous unir, Tout ce qu'il y a à découvrir. Je veux vous amener Là où il importe de partager, Là où il importe d'exister. Je veux vous aider Quand tout semble échoué, Quand tout n'a pas été tenté. Je vous attends, je vous espère, Aussi longtemps que nécessaire, Aussi fort qu'une amitié sincère. Bien à vous, Photo par lambda quotidien

  Les premières feuilles du marronnier attendent, suspendues à leur branche, repliées sur elles-mêmes, comme des ailes de chauve-souris, vertes, frêles, fragiles, prêtes à se déployer. L'aube rose s'annonce douce. Une brume légère enveloppe le verger. Les arbres viennent de revêtir leur tunique blanche. La vie s'en vient, la vie s'en va. Ce blanc, si pur, sait qu'il peut aussi être la couleur du deuil, cruel. De brevitate vitae Mots. Cœur. Les mots du cœur, le cœur des mots. Des mots noirs, un cœur rouge. Des mots rouges, un cœur sombre. Cœur fêlé, cœur enfumé, c œur ardent, mots de feu, mots de flamme . Des mots au fond du cœur. Photo par lambda quotidien

  Le vert stabilote le tracé des allées arborées, les courbes du noisetier tortueux, mes horizons nouveaux. Zinzinule, pupule, frigotte, flûte, roucoule, tirelire, touitouite, croule, tridule, pluvite, craquète, trompette, hulule, pépie, chante bel oiseau ! Ne laisse pas ce printemps silencieux ! Je n'aime pas l'heure du midi au Jardin des plantes. Il y a trop de monde, trop de bruit. Les poubelles débordent grossièrement. Le calme est attaqué de toute part. Les gens s'étalent, colonisent, s'approprient. Les tulipes ont beau exhiber leurs calices rouges et rutilants remplis de lumière vive, non vraiment, je n'aime pas l'heure du midi sauf bien sûr avec toi, sur le banc, au pied du grand cèdre. Image by Frauke Riether de Pixabay

  Les anémones sylvies, pures et candides, se baptisent dans les premières lumières des sous-bois. Heureux qui comme nuage a fait un beau voyage ! Il circule sans attache, sans bagage. Où s'en vont mourir les nuages ? C'est une colline chaude, maternelle, où le printemps naît de sa première hirondelle ! Image by beauty of nature de Pixabay